Carta de Belo Horizonte

Vi chuva de papel picado e velhinhos sorridentes nas varandas e janelas da Avenida Afonso Pena. Vi a multidão não acreditar em seu próprio tamanho ao saber que havia 35 mil pessoas presentes.
Vi as quatro pistas da Avenida Antônio Carlos fechadas. A Praça Sete também. Vi um agente da BHTrans nos cumprimentar e incentivar. Dizer que “é isso aí, estou com vocês”.
Vi um clima pacífico: gente compartilhando comida, um gole de água, cantando e sambando. Vi muitos abraços. Não era a copa. Era mais que a copa. Era Belo Horizonte levantando do sofá. Vi a causa que os críticos não viram. A causa era a coletividade.
Vi o medo. Senti o medo. Ouvi o medo. O medo tem som de bomba e cheiro de pimenta. Arde os olhos. Dá vontade de chorar, de gritar de desespero. O medo nos faz correr na direção contrária, apesar da vontade de ficar. Faz pensar em tantos que, diferentemente de mim, não recuaram. Arriscaram sua integridade física por mim. Por nós.
Vi o medo nos olhos da minha irmã ao me oferecer o pedaço de sua camisa embebida em vinagre. Senti pelos meus amigos que ficaram. Ainda não tenho notícias deles.
Voltei em silêncio. Fiz a pé o trecho que faço quando volto da universidade. Foram sete quilômetros em silêncio. Calada, pensava no hino nacional. “De um povo heroico, o brado retumbante”. Imaginava o que estaria acontecendo em outras cidades do Brasil e do mundo.
Ao voltar, vi que lutava também pelos que estão acomodados na frente da TV, com a bunda enterrada no sofá. São Paulo, Rio, Brasília, Belém, Salvador, Porto Alegre, Belo Horizonte.  “Verás que um filho teu não foge à luta”. A cena de hoje foi apenas um capítulo de uma história que estamos ajudando a reescrever.
Danielle Pinto
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